Vamos a ver...
vamos a ver...
VAMOS A VER.
Que no, que echéis el freno de mano en seco y yo también. Que ya vale de estirar el resto y ceder yo. Que no.
Que quiero escribir.
ESCRIBIR.
Que me dejéis ya de tanta fiesta y tanta interrupción. Que llamadme loca pero yo no quiero amigos. Que tengo 3, una pareja y un gato. Y si todo eso se pierde, pues me quedaré sola o ya veré qué hago. Pero que al resto no os quiero, dejad de intentarlo.
Que no.
Que no.
QUE NO, HE DICHO.
Que me vuelvo a mi Scrivener y mis 60.000 palabras o no veré nunca el "fin". Y pues mira, que no quiero tener eso ahí pendiente por toda la eternidad. Que si lo entendéis bien y si no también. Me cago en la vida... que montaña más estúpida, pero que yo me voy a sentar en la cima y me quedaré ahí pelada de frío y sin oxígeno, pero como una doña, si así consigo estar en paz. Te digo yo a ti que sí.
Que ya sé que no lo entendéis y que explicarlo en otros idiomas es imposible, pero que si además sudáis de escuchar, pues tampoco os creáis que yo me voy a esforzar mucho, sorry, excuse moi... Que tengo muy claro en qué personas quiero poner mi esfuerzo, lo valoren luego o no, pero que no sois vosotros las personas VIP de mi vida. Asumidlo. Que me dan igual vuestras normas y vuestros protocolos de formalidades. Que me caéis mal. Que si vosotros sudáis, os digo que muy bien, que a eso no me va a ganar nadie.
A ver si os vais a pensar que podéis superar la sangre española, con vuestras miradas por encima del hombro, vuestro vinito y vuestro queso fránces; pero si vosotros sois más extranjeros que yo. Que las uvas que compráis vienen de España porque lo único que vale la pena comprar aquí es lo que exporta mi estropeado país. Que maravilloso vino ni que ocho cuartos, si en la botella pone en perfecto francés que la uva y la fabricación vienen de la rioja. LA RIOJA. Que yo pensaba que el racismo lo tendríais más superado y me cago la leche, Merche lo imbéciles que sois. Y puestos a pedir, superad el machismo también, por favor; que se supone que España está al culo de Europa y al final va a resultar que es el paraíso.
Que me caéis muy mal. Y ya está. Vale que a la cara no puedo ser tan clara. Primero porque mi retórica es limitada, no soy la dragona escocesa y yo lo acepto. Segundo porque no puedo cruzaros la cara, que entonces sí que iba a ser clara.
Pero me quedo con vuestra cara y con la claridad que sí puedo expresar aquí. Que yo volveré a casa por Navidad con la gente que quiero, que me importa y que me quieren y les importo a la particular manera de cada uno. Y a vosotros espero que se os atraganten las uvas y no os tenga que ver el año que viene... Ups, si igualmente no voy a salir más de casa para veros a vosotros, que espero tener una novela por corregir y mil cosas más interesantes que veros la cara.
Y fin.
Que igual yo podría escribir más a menudo por aquí y hablar de cosas felices, pero es que me acuerdo de esto para despotricar. Porque para cosas felices ya tengo a mi gato para mimarlo o llamadas de teléfono/skypes interminables o lecturas pendientes de shippeo en mi cabeza que algún día me llegarán. Madre mía... que mi dragona dice que no habrá shippeo, pero ya digo yo que sí... que si no lo hay, yo hago el esfuerzo y me lo invento; que el shippeo es muy bonito en mi cabeza y ahí está muy bien hasta que llegue la precuela con el shippeo real.
Y puestos a despotricar, a ver si las editoriales me hacen el puñetero favor de publicarle algo ya porque necesito tener algo con su nombre en mi estantería. Que veo mucha tontería publicada y oye, para publicar eso, que la publiquen a ella que hará feliz a mucha más gente. Que ya que vamos a un calentamiento global ineludible, por lo menos que tengamos dioses persas a los que imitar en ropa de verano, que yo me los imagino divinos (vaya un chiste más malo acabo de hacer... pero eso). Menos a la Victoria, por favor, a él vamos a darle vacaciones y ya, que en 400 años bien podría alguien haber hecho algún horario de rotativas del puesto... que no está pagado.
Lo dicho, que me vuelvo a mis crushes personales porque a este paso, en vez de morir en batalla, morirán de aburrimiento y los quiero tanto que no puedo hacerles eso. Además, con la tontería francesa de por aquí, me queda medio diciembre solo y eso no puede ser.
